Agua, más agua

Esa ha sido tu vida, una acuarela diluida. Siempre más agua,  al llanto, al fuego, más agua. La serenidad despejada de tu frente, de ideas, de silencio sin palabras. Escuetas, medidas, herrándolas  al cielo. La lluvia fue tu garganta, no necesitaste apagarla. Cada puerta, cada artería abría su alma cuando desde el cielo caía.  Las gotas, los árboles y sus hojas rugieron por velar por tus sueños, en los que renacías cada noche y siesta. Eran tus amigas las huertas, los campos de trigo y girasoles, los que visitabas con ojos de niño y narrabas con palabras de adulto. Son esos campos los que te acogieron, como aquél urbanita desesperado que huye del grito gris ciudadano, y alcanza la serenidad de la tierra del campesino. No hubo tiempo rápido en tu paso, por pensarse tanto, al diluirse, al fundirse con el suelo. Y en ese camino abriste tanto los ojos que no quedó nada por ver ni sentir, todo se sintió tanto que debiste soñar más, para poder inventar, para seguir sintiendo. Crujiendo y partiendo los grandes relatos te quedaste en los rincones ocultos y heridos de la mente. Allí acampaste; huérfano de servidumbre y exhausto de libertad. Homenajeando a la lentitud que fue tu amiga; la que te acompañó siempre. Alabando a la piedra que esculpiste; en sus grietas. Ahora el tiempo te despide, esperando nuevo paso, y se acerca a través de una bocanada de agua, de agua clara, de lluvia que ilumina. 
Ahí te veo, querido padre... 
Y no te olvido

“lluvia, agua clara, la lluvia…”