Esta ciudad no tiene morfología
Abandonó la métrica y la disciplina del diseño
Se abrió como las tripas orgánicas de un animal muerto que busca resucitar
Y resucitó sin historia
Sobrevoló su pasado, pero no pudo encontrarlo: no existía
Los hombres se encargaron de extinguirlo
O su nacimiento nunca quiso tener historia y tradición
La tradición queda impresa al nacer
Como el que ya se sabe envuelto en el cariño que profesa a sus padres y abuelos
La tradición no es un deseo, es un derecho humano anclado en nosotros, desde que nacemos
Aparece como un acto mágico que nos señala la cuna de la que provenimos: un mapa de regreso a casa seguro cuando nos hallamos perdidos
¿Porqué hemos mitigado el valor y calor de su abrigo?
¿Porqué la ciudad insiste tanto en borrar sus huellas centenarias, las que protegen de la lluvia fría y de sus tempestades?
¿Acaso el hombre no ha sabido contenerse?
¿Acaso hemos perdido todo atisbo de memoria?
¿Acaso ya
5 de junio, Acacías. Colombia
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